Quando for grande

Quero ter uma cozinha assim...

...para fazer bolos destes. 

O poder das pequenas coisas

Ontem foi a primeira vez que regressei a casa depois de eles terem partido. Pode parecer estranho, mas tinha decidido não ir ao espaço onde eles viveram, só para não deparar com o vazio da sua ausência. Achei que não era capaz de enfrentar aquele pedaço de chão onde, nos últimos 15 anos, me tinha habituado a encontrá-los. Por isso, cobardemente, decidi não ver, talvez por querer alimentar secretamente uma estúpida e infantil esperança de eles ainda ali estarem.

Mas uma chamada do meu pai obrigou-me a abrir a porta e a enfrentar. É nesta altura que vejo, com surpresa, que no lugar da casota estava uma planta viçosa, com folhas verdes, robustas e saudáveis, adornada com um tule da cor do musgo. Naquele preciso momento percebi que, quem quer que o tenha feito, nunca saberá a real importância daquele simples gesto.

"És o pecado"

Cá em casa não é segredo nenhum que se esta espécie me aparecesse à frente - na versão "com neurónios" -  estava montado o circo.

Oh God!

Sabemos que o nosso homem é um caso perdido quando:

- lhe pedimos para colocar duas cortinas no varão e ele coloca uma para norte e outra para sul (sendo que a do sul fica com a etiqueta à vista, não vá alguém precisar de consultar o modo de lavagem);

- passa pelos sacos do lixo como se fossem acessórios decorativos que combinam lindamente com o tom dos azulejos;

- vai à arca frigorífica e deixa os sacos de congelados abertos, distribuindo postas de pescada pelas gavetas;

- tenta impressionar-te com um crepe aquecido no micro-ondas (depois de repetires 5 vezes o quão feliz serias se alguma vivalma te trouxesse um crepe de chocolate) e esquece-se que o gelo do centro da massa também é suposto descongelar;

- compra 20 pães porque vem um casal dormir a nossa casa daí a 2 dias;

- não distingue coentros de salsa;

E pronto, por hoje acho que é tudo. Estejam atentas. Algo me diz que este post terá muitas adendas.

Por Toutatis!

A partir de hoje estou oficialmente a entrar num período de perigosa calamidade. Acabei de descobrir que o LIDL (a uns míseros 500 metros do meu escritório) tem uma secção de padaria com croissants iguais, mas mesmo iguaizinhos aos franceses. Au secours!

Também pela beleza da mensagem

"O mundo ficou diferente depois de Steve Jobs passar por ele", temos ouvido dizer. Curiosamente, foi ele o génio que nos lembrou que "não era a tecnologia que mudava a nossa vida, mas sim o nascimento dos filhos que nos mostrava a nossa mortalidade".

Ao Pipoca e ao Manchinha

Eu teria uns 18 anos quando apareceram lá em casa. Duas bolinhas de pêlo côr de mel que mal subiam um degrau. O Pipoca foi o primeiro e dois dias depois chegou o irmão. Não era suposto ficar connosco, mas uma doença súbita e aqueles olhos de quem já nasceu triste fizeram com que não demorasse muito a percebermos que íamos ficar com os dois. Chamámos-lhe Manchinha. 

Tornaram-se cães ansiosos, enérgicos, de tal forma nervosos que levá-los à rua era uma aventura: tivéssemos 20 ou 90 kg, eram sempre eles a passear-nos a nós que, num instante, parecíamos uns fantoches arrastados pela trela. Um espectáculo digno de se ver. 

O tempo passou e essa energia, ano após ano, foi esmorecendo também. Quase sem me aperceber, feitas as contas, já estavam com quase 20 anos na "idade dos homens". As patas deixaram de saltar, a euforia de ir à rua já tinha desaparecido, praticamente não reagiam ao nome e até a comida deixou de ser disputada, como antigamente.

Tal como com os "homens", hoje também chegou a vossa hora, a tal que Saramago descreveu como "impiedosa porque chega, leva e vai-se".

E é aqui deste sofá, a 300 km de distância, que choro a vossa partida como já não me lembro de chorar. Sei que devem estar a ir buscar-vos a qualquer momento e há um lado de mim que queria trazer-vos para casa e fazer de conta que isto não está a acontecer.

Não tive tempo de me despedir. Parece que é melhor assim. Afinal, foram 20 anos a ter-vos junto a nós... praticamente metade da minha vida. E é como se um bocadinho dela fosse embora esta noite também.

Vinte anos depois, é agora a minha hora de estar triste. Resta-me pensar que vão embora durante um sonho breve e sem dor. Chegou a vez de descansarem. Se vocês também têm direito a um lugar no céu, que não fique muito escondido porque um dia vou querer abraçar-vos e dizer: "Estou aqui, meus amores. Vêem? Não vos abandonei."

Das coisas que eu adoro

E foi esta a surpresa que a minha tia mandou da aldeia. Devo ter comido aí um meio kilo... Só foi pena a Cidália ter afogado o manjericão, caso contrário, eu hoje era uma mulher ainda mais feliz.

Porque as princesas também fazem anos

E voilá! A primeira princezinha a posar para minha Canonlina. Não é linda?